Nascemmo e morimmo nel fuoco,
affogati nel piombo e nessuno
risorse dal filo spinato.
Ti ricordi quel giorno,
la terra violentata dagli anfibi
e i brandelli di carne stesi
come bucato lungo il filo spinato.
Quel giorno la madre cercò
figli e urlò preghiere scalciando
sassi e polvere nel vuoto;
e bevve sangue, la madre,
sangue del figlio partorito
nel suo sangue, sangue di Cristo
che non feconda più fiori
ma imbeve mitraglie
ai bordi del filo spinato.
