Ti vedo nel colore del mare, nel dolore
di ogni stelo di bergamotto e ogni foglia
col cadere in gocce acide ai miei piedi, ai francescani
regalati dove altre terre non mi vollero, se non con altro nome;
- seppur fu tutto una bugia, un inchiostro lavato
con le mani raccolte nel senno delle madri
dalle mani più vecchie di loro, lì posai un piede,
un braccio e baciai la terra...
E non so se cantare a volte
sulle spoglie montagne di routine, per ore,
a condire nei dialoghi l'ego asciutto
quasi per morire, qualora fosse notte
e talvolta...
