E non so se cantare a volte
sulle spoglie montagne di routine, per ore,
a condire nei dialoghi l’ego asciutto
quasi per morire, qualora fosse notte
e talvolta è stata tale l’ora – ricordo ancora,
ricordo slave rugiade e torrenti
di povere parole, con gli sguardi
a volte qui, a volte altrove,
nei bacini della corsa col tempo –
e non saprei se ero là da ricca o povera;
e non saprei se ero schiava o dimora stessa;
so l’ombra abbracciarmi e dire: dov’ero?
Quasi per morire, qualora fosse notte
e a volte tanto piano da morire io stessa in mano
in mente, nelle ginocchia straripate dal sonno;
avrei forse dei canti a spartire con le montagne –
ergo t’amo
nei fruscii delle foglie sotto il vento
e con la pioggia so di caderti nel pensiero
pur io, con gli occhi e nelle labbra,
nei fiori dei campi al sole
e nei girasole, amore;
ergo esisto
come statua marmorea per restare fresca
– sarà dunque tale il futuro? – nelle gote del mare
e negli occhi delle maree, negli abbracci
e i costumi del padre, come figlia
dunque vivo;
e muoio, qualora fosse notte
in quei tuoi occhi da mandorla acerba ma pronta a cogliersi,
nelle rimembranze di ciò che eravamo già
una mattina, al sole, coi piedi nel cielo
e nel sorriso, uno sguardo,
una mano e dell’inchiostro fresco
per il canto,
per il canto tanto vivo nelle ore tarde,
per quell’amore,
sulle spoglie montagne di routine, per ore.
Perché senza commenti questa poesia? Perché tanta indifferenza? Io la trovo bellissima! La leggerei e la cantarei infinite volte…
Quante cose sai dell’amore tu. Quante cose.
Grazie. Grazie.