Papaveri scossi.
Occhi di porpora.
Pensieri rimossi.
Attesa alba
di giada, mi placa.
Sguardo, fende
e rapprende.
Urlo, il torpore di piuma.
Gronda il silenzio,
lento.
Germoglio duro
di sole, il sorriso.
Opalina di petali freddi,
il tormento.
S’accende ledendo.
Arride, paradiso di velo.
Libero pensiero:
acerbo frutto.
Crudele sapore,
confuso nel tutto.
