E fu nei vetri che ci confondemmo le ali
– nelle pietre e nell’oro –
ché di poco sarebbe il ritorno in queste mura
dritte e piegate in vita come donne succinte di vergogna;
è forse questa la tua ombra nelle mie mani?
Saprei fingerti e dipingere
ché di occhi ne ho tanti da contare ad ogni goccia
ad ogni ventre e bambina sgomenta
per ogni infranto sepolcro,
con questi rami colti nell’anima
nel cercare i luoghi dove sradicare, dove cogliere
ché sì, un dolore va colto
come un torrente che non sa di fermarsi
e s’arrende e stende l’ancora sempre più giù,
ai gradini del mare. Avrò lì da raccontare al giorno
come divenne notte e, come notte fu, seppe il giorno tornare
e dimeno l’ala nel torcerti
e nel picchiarti dentro come una cochiglia dal mare
nel raggiungere gli scogli: è forse lì l’ancora,
è forse lì che fummo schiavi
da gondolieri sorretti da onde al pensiero del sole. E lì muoio
con l’orlo dell’anima all’uscio
per non scorgere oltre.
hai un potere che non tutti hanno, quello di catturare totalmente l’attenzione.
non sfugge una sola parola, un solo segno, un solo senso.
e ti fai leggere piano, cosi piano da restare dentro.
bellissima
non riesco a commentare come meriteresti…però regalo un bacio. Manuela
Il tuo è un fiume in piena…un travolgente parlare dell’inconscio che merita più di una rilettura…
Bella e densa, talmente densa che possono sfuggire molti significati se si legge solo una volta…
Splendida.