Onde

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    Fulgidi raggi
    a ferire la notte,
    di luna
    son onde
    a scolpire
    i tuoi fianchi.
    Corpi dissolti
    in stanca rugiada,
    e valve
    e conchiglie
    colme di pianto.
    Un ultimo
    fremito
    sciolto nel buio
    e dolce
    è morir
    su tiepido nido.

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