“A che cosa pensi?”
Quante volte vi sarà capitato di rivolgevi questa domanda? Quando si sta insieme uno vorrebbe sempre scrutare nella mente dell’altro, cercare di capirlo, di comprendere preoccupazioni o semplicemente condividere. Quando affiora dal silenzio questa domanda mi sento come seduto davanti a un pianoforte, ogni tasto corrisponde a un pensiero, uno dei tanti che mi sfiora la mente lo premo, e dico “non mi ricordo se ho chiuso il gas”. Può succedere invece che si componga un vero e proprio accordo composto da tanti pensieri, e dopo qualche attimo di silenzio dico,”non avrei mai pensato come potesse essere bello stare vicino a te, sentire il calore del tuo corpo, immergermi nel battito del tuo cuore, accarezzarti come una lenta piroga scivola sull’acqua ferma. Non avrei mai pensato di leggere nei tuoi occhi, nel profondo mille minuscoli disegni e colori”. Ma sappiamo tutti che non sempre succede così, spesso si pensa a se stessi ai propri malesseri interiori, alle bollette che stanno per scadere, agli anni che passano, e ai passi incerti che ancora si compiono per affrontare la vita. Allora il più delle volte si risponde “a niente”, e tutto rimane lì fermo, immobile. Ma anche il silenzio ha un rumore, a volte serve per trovare pace, altre perché si è talmente appagati di un momento che qualsiasi cosa si dice diventa inevitabilmente stonata. I pensieri della mente me li immagino come tanti cunicoli di una grotta che scende sempre di più in profondità, a volte ci si deve sdraiare per poter andare avanti, ma poi ci si ritrova sempre in ampio spazio dove ogni parola rimbalza, si sentono gocce che cadono e credo che quelle sono l’essenza della nostra memoria che col tempo si dissolve.

Immagine: All that can Be Done di John Meyer

(Donatella Ziliotto, Paris at night da Questo amore)

Uno sguardo languido,
sfiorare una carezza tremante,
appassionarsi ad un lobo,
lasciarsi sciagattare di baci,
affondati nel divano cullati da una dolce melodia.
Il fondersi del nostro cammino scalda,
avvampa e stanca,
chiudo gli occhi e ti sento persa.

Uno sguardo languido,
sfiorare una carezza tremante,
appassionarsi ad un lobo,
lasciarsi sciagattare di baci,
affondati nel divano cullati da una dolce melodia.
Il fondersi del nostro cammino scalda,
avvampa e stanca,
chiudo gli occhi e ti sento persa.

La passione nasce pulsando come un motore idraulico che va su di giri, che spinge con un impeto prepotente i pensieri coinvolti e pieni di speranza. Spesso ti chiedi se staremo ancora insieme negli anni che passeranno, io ti rispondo che è meglio vivere giorno per giorno, puntati al massimo della potenza, concentrare le nostre forze nell’attimo che si sta vivendo. Il perpetuo dell’oggi è questo motore sordo, alimentato da una spinta lenta e costante. Mi sento bene vicino a te e mi apro alla vita, tutto ha un sapore denso e i tuoi baci mi rinfrescano le labbra. I nostri corpi sono due tasselli di un mosaico infinito e io mi perdo nell’ambiguità di una sfumatura. Ti vedo così, struccata con quelle esili imperfezioni sacre, così tue e sincere. Mi immergo in questa essenza parlante di particolari rilevatori, e sereno percorro su una linea di fuga infinita. Si parla tanto di montagne da scalare, ma la mia vita sembra essere in discesa rispetto a quello che ho passato, e a volte penso che potrei fare tante altre cose nella vita, ma ammiro molto il tuo modo di credere. È necessario pensare che poi avere il mondo ai tuoi piedi, avere il coraggio di cambiare le cose. In fin dei conti è tutta materia che si trasforma, un evoluzione continua di microbi che prolificano e si mangiano a vicenda. Ti immagino avvolta nel porpora mentre dormi abbandonata ai sogni di maggio, e percorrere con un dito una scultura, definendone i contorni. È una visione fertile un pensiero morbido che porto dentro di me.

“Donne! Avete finito di faticare e tagliarsi le dita d’ora in poi ci sono io”. Così diceva un po’ spavaldo uno strano personaggio con la parannanza stretta al petto davanti a un tavolo bianco immacolato. Si formava vicino a lui come un improvviso interesse avido, come anime fluttuanti nella noia, abbagliate da un momento. I passanti aspettavano le grandi doti dello strumento. “Quante volte ci siamo ritrovate a sbucciare le patate con un coltello! Ora con un gesto semplice senza rischi di tagli, sempre affilato come una saetta sono in grado di dimostrarvi l’estrema efficacia di questo che certo non si può chiamare tagliapatate”. Sotto i miei occhi in poche mosse erano riposte a ventaglio fresche patatine a fiammifero, Julien di zucchine, pomodori sbucciati con una sola fetta. Sul tavolo si componeva un quadro ornamentale colorato, e quando era finito veniva velocemente buttato in un secchio con un colpo di lama per comporne uno nuovo. “Per una cena di famiglia, lei signora ha famiglia immagino… un bel pinzimonio se è presentato bene fa il suo figurone, un tocco di creatività mette il buono umore”. Tutti eravamo come ipnotizzati da quei gesti fulminei, dalla destrezza con cui usava lo strumento, in quel continuo sminuzzare c’era lo sfarzo del consumare, dell’abbondare. Il suo lavoro era a ciclo continuo ripetendo le stesse parole e compiendo gli stessi gesti. Comprai il voluminoso set e mi tagliai le dita pensando distrattamente a lui.