L’obiettivo -

Quando i mezzi partirono dall’autocentro, la Land Rover Discovery 3 condotta da Vimarco detto il “Capitano”, si attestò davanti alla colonna per far sostare la stessa a pochi metri dall’uscita mentre un infuocato sole sorgeva rendendo già l’aria irrespirabile.
Bruno era stato destinato al secondo dei tre pulmini Fiat Ducato e occupava la posizione accanto all’autista in quanto risultava il più anziano dei nove colleghi che componevano l’equipaggio, per questo era stato nominato capo-pattuglia.
L’esperto agente odiava l’estate in tutte le sue forme e l’afa di quel caldo luglio lo innervosiva a tal punto da fargli sognare di trovarsi in alta montagna, in pieno inverno, con una bufera di neve in corso.
Spesso l’uomo ricordava quanto amava percorrere i sentieri montani di qualsiasi rilievo, meglio se impegnativi, dove la pendenza fosse direttamente proporzionale allo spettacolo che si prospettava al raggiungimento della vetta.
Bruno era figlio di un ufficiale degli Alpini e il padre non poteva che avergli trasmesso un amore passionale per la montagna, vissuta e rispettata sia in inverno che in estate. Lo affascinavano i silenzi dei boschi, lo sciabordio dei torrenti, il fruscio dei passi e lo scricchiolio degli scarponi sulla neve, la bianca coltre che addormentava la natura e, infine il camino fumante.
“Siamo pronti?”, tuonò Vimarco che nel frattempo era sceso dal suo mezzo per controllare che tutti gli uomini fossero presenti e per verificare che l’abbigliamento di ognuno fosse rigorosamente di ordinanza, con regolare tuta operativa e buffetteria. [Continua...]

Racconti logorati -

Macchia. Tardo autunno,
prima del calare dell’oscurità.

Le ombre del crepuscolo affaticato giocavano ingenuamente con l’eco del gorgoglio dell’acqua del grande fiume di Macchia: somigliavano alle fate delicate che rinascono col cambio di stagione. Saltavano da un lato all’altro del villaggio come immagini vaghe, e poi scendevano lentamente e baciavano le onde che pian piano si coprivano di tenebre. Il fiume scorreva come un sogno che riaffiorava dall’oblio. Dopo un po’ la nube densa e scura, quasi creata dalla saliva divina, scese e impose completamente il suo potere crepuscolare sui tetti delle case e sulle strade della silenziosa Macchia. Al villaggio mancava il respiro come nelle tarde serate dell’inverno sommerso nel ghiaccio, quando la notte, insieme al freddo secco, si estende inviolabile e la gente comincia a trovare rifugio in sé, intimorita dalla visione per-turbante, mentre prega il delirio addormentato.
È forse la collera del tempo nero? E forse un buon augurio o un respiro che brama annidarsi nell’esistenza della gente e delle cose? Sospiro perduto di distanze, gemito silenzioso dei tempi e degli orfani che si spiega e riappare ininterrottamente nel corso della migrazione degli esseri che attendono la morte? È forse il velo normale del cielo nel cambio delle stagioni? Cosa non può essere?, pensò Gjin Bardhela di Ndrè Bua Peta, mentre trascinava lo sguardo dalla finestra della stanza da dove si poteva osservare anche il Mar Ionio, per fissarlo sulla fiamma della lucerna che si stava spegnendo. [Continua...]